Aprieto las yemas de los dedos contra mis pómulos. Si embistiera la cabeza contra un muro de piedra seguramente me fracturaría cada uno de los huesos de mi rostro. Recorro la barbilla con mis dedos, después los deslizo por mi garganta. Paso por las alas de mariposa de mi tiroides y acaricio mis clavículas, que se abrochan con mi esternón como la espoleta de un pájaro.
Mis manos leen un mapa braille labrado en hueso, que empieza en mi pecho, plano y hueco, enhebrado con hilos venosos color azul y fibras de hielo. Cuento mis costillas como las cuentas de un rosario mientras murmuro conjuros y los dedos se enroscan bajo la jaula huesuda. Casi pueden rozar lo que se esconde en su interior.
La piel se hunde al llegar a la tripa, completamente vacía, y vuelve a ascender, como una montaña rusa, cuando recorre los huesos de mis caderas, un par de bolas talladas en piedra y decoradas con detalles de cicatrices rosadas proucto de cortes con cuchilla. Me giro sin dejar de mirar el espejo. Mis vértebras son canicas húmedas amontonadas una sobre la otra. Mis hombros, afilados como cuchillas, parece que de un momento a otro vayan a crecer plumas.
Cojo el cuchillo con el mango de hueso y detalles orientales.
Los tendondes de mi mano se tensan, cuerdas que mantienen una tienda de campaña anclada al suelo mientras el viento sopla con fuerza. Unas delgadas cicatrices esculpen el interior de mi muñeca, se ensanchan cuando toman la curva del codo, donde me corté profundamente en cuarto curso.
Sigo subiendo hasta el hombro y empiezo a trazar líneas sobre la piel blanca de entre mis costillas.
He ganado. Gané.
Estoy perdida.
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